Уж ни быть я не желаю, ни казаться,
додышать бы мне, дожить бы как придётся...
Осень с ликом Богородицы Казанской
ждёт молитв моих, да только не дождётся.
Вопиющая нелепость или странность, -
как в октаве восемнадцатая нота, -
уповать на летней зелени сохранность
средь всеобщего веществ круговорота.
В парк осенний не явиться на свиданье
беззастенчиво отважилась посметь я,
ибо пышное природы увяданье
отвращает наши мысли от бессмертья.
И пророчит тлен в итоге, будто Ванга.
Дух распада пахнет пряно, как корица.
Что весна?! Она всего лишь самозванка.
Только осень - полноправная царица.
Разве сердцу было мало потрясений?!
Но, видать, в ближайшем будущем осталось
выпить залпом этот яд густой осенний
и почувствовать смертельную усталость.
Дворник прав, большой метлой своей хозяйской
с тротуаров листья бывшие сметая...
Осень с ликом Богородицы Каазанской,
неужели в самом деле ты святая?!