* * *
Писать стихи – как это глупо,
Как бесполезно, как уныло,
Но в этом мире невезучем
Такая красота и сила.
Писать стихи – какая гадость,
Как будто дань примитивизму,
По строчкам пыльным, как по нотам
Нестись к очередному “-изму”.
И строку за строкой вгоняя
В морали пошлые стенанья
Нести, как будто на Голгофу,
Души израненной страданья.
Зачем всё это? Так досадно
Весь день с огнём искать рассвета,
Путь завершить без покаянья –
Всё так же кружится планета...
Но, видимо, кому-то нужно,
Чтобы Спаситель в день Творенья
Кричал в лицо толпы безликой
Усталые слова прозренья...
1996 г.