А знаешь, мои стихи никому не нужны.
Их в ладони берут, топчат и рвут.
Для людей в них нет ни чувств, ни души,
Ведь мои уста, карандаш, наверное, лгут.
Вы правы,
Я никакой не поэт, лишь бездарный бродяга,
Влюбленный в мотив, рифму, слова.
Лжец! Дилетант! Бездомный дворняга,
Потерявший себя в чужих голосах.
И в речах моих долгих правды то ноль,
Скорее всего уже деленный на два.
И за весёлый маской, скрывающей боль,
Пустого театра актёра игра.
А знаешь, ты прав - мне, наверно, пора.
Догорает свеча, тухнет неясный свет.
Я почувствовал себя уже лишним сполна
Там, где лишних в принципе нет.