Войск бронетанковых полковник, войны бывалый ветеран,
С рукой, оторванной по локоть, его все звали Макмиллан.
Причиной был характер гордый и красноречья яркий дар,
И образу чужого лорда, в Форштадте жизнь вторую дал.
Пивнушки местной завсегдатай, фронтовикам – авторитет,
Словно рассвет, горел он правдой, той, что на свете выше нет.
Он испытал и все изведал, хлебнул он горечи с лихвой,
И сорок первого все беды, триумф под Курскою Дугой.
Как всякий русский, был отважен, казалось, он горел огнем,
И звезды красные всех башен, как Млечный Путь, сошлись на нем.
Он отражать умел атаки, для подчиненных как святой,
Ему послушны были танки, когда вели смертельный бой.
И тут он тоже верховодил, свой был воякам и шпане,
Его любила вся Беловка и на Серейке был в цене.
Как трак, гремело его имя, всегда на подвиг был готов,
Пока не встретил он Графиню, свою огромную любовь.
Осколок прежней той России, дворянских родовых корней,
Она прекрасному учила, бездомных, брошенных детей,
У ней случилась в жизни драма, что нету сил рассказ вести,
Красноармейцы ее брата, вдруг разрубили на куски.
Шла мирно с ним к Никольской церкви, престольный праздник был большой,
Брат боевым был офицером, войны той первой, мировой.
Он был уже Георгий полный, кресты сияли на груди,
И смерть она его запомнит, как жертву классовой борьбы.
Из всех убитых за Россию, жалею я их больше всех,
Здоровых, молодых, красивых, которых ждал большой успех.
Вот так губили наши корни и рушили надежд мосты,
И как не грустно, но которым, не суждено уже взойти.
Продолжу про героя повесть, Макмиллан вспыхнул - костер,
К больной рванулся он на помощь и на морской повез простор.
В Крыму вдвоем они осели, в детдоме взяли сироту,
Как солнце, душу обогрели, вселили в сердце доброту.
И стал их малый капитаном и покорителем морей,
Рассказывал он Макмиллане, что не встречал его добрей.
И вспоминал он про Графиню, как будто про родную мать,
Его любившего как сына , ему отдавшего талант.
Как звезды, были эти люди, им выпало немало бед,
Про них все помнят в Оренбурге, как отголосок прошлых лет.
Они для города как гордость, хоть наша память решето,
Из Англии министра – лорда, не помнят жители никто.
На снимке: Оренбург 60 - х годов прошлого века.