Играет в бокале вино недопитом.
Опять в голове беспроглядный туман.
Коль всё между нами так быстро забыто,
Быть может, любовь — это ложь и обман?
Быть может, она — это бред и химера,
Что спать не дает и саднит по ночам,
Где напрочь исчезла в хорошее вера
И душу накрыла тоска и печаль?
Наверно, она — это просто миражик,
Который в пустыне сердечной возник,
Что стоит нам тысячи тысяч пропажей,
Где души срываются в медленный крик?
Но, зубы сжимая от горя и боли,
Любовь мы стремимся свою отыскать
И душу закрыв, словно птицу в неволе,
Мечтаем на волю в ночи отпускать.
Жить больно и сложно с душою разбитой
И тянет, как в пропасть сомнения груз.
Играет в бокале вино недопитом,
Плеская на сердце обиду и грусть.
14.04.18. (19.50)