Бушевала весна сорок пятого –
Бесконечных цветений пора…
Гнали танки фашиста проклятого,
И пехота кричала: «Ура!»
Раздавалась пальба за пригорками –
Добивали вражину вдали…
На привале, смакуя махоркою,
Про девчат разговоры вели.
У Петра – по всему деревенского –
В голове вспоминался сюжет:
Речка Волга, просторы вселенские,
И Тамара плывёт на барже.
До района волной неустанною
Тридцать вёрст от родного села,
Пару фляг – с молоком да сметаною
На базар продавать повезла.
Словно две негулёные ярочки,
Потаённого сока полны –
Аппетитные груди Тамарочки
Под кофтёнкой цветастой видны.
Потянуло щекою небритою
Приложиться, почуять тепло
Той груди, что ничуть не забытая,
Хоть и времени столько прошло…
Городскому, что кликали Гришкою,
В ту минуту мерещилась мать…
Не целованным глупым мальчишкою
В сорок первом ушёл воевать.
Добровольцев в ту пору по городу
Человек девятьсот набралось,
Им, юнцам, неуёмного ворога
Рвать зубами в атаках пришлось.
Вспоминались весенние улочки,
Где воркуют кругом сизари,
Захотелось кефира и булочки
С ванилином и маком внутри.
От надуманной Гришкою малости
Каждый час становился ценней…
До Победы всего оставалось им
Тридцать пять утомительных дней.
© 2018, Терентьев В. Ю.