Захватило дыханье от пышного цвета,
Задыхаются вишни на синем пригорке,
На ветвях как на крепких железных корветах
В даль плывут все весенние дерзкие боги...
И от смерти сбежав будут жить здесь поэты...
Будут хлопать окошки в высокой лазури,
В полушубках крылатых там ангелы спорят,
Но укрывшись в стихах от тоски и от фурий
Будет снова поэт сам Христом,не изгоем...
В бирюзовых сосудах связав на миг бури...
И закрывши глаза,истекая молитвой,
Смяв датуру сомнений крылатой рукой,
Вижу я как ложится на цвет вишен рифмой
Дождя майского синяя с проседью соль.
И что в первых цветах крик надрывный не прихоть...
Будешь жить бесконечно в конечной вселенной,
Сиенит не придавит крылатость к земле,
Даже если в свободе всегда чья-то пленность,
Даже если порой Ты не нужен себе...
Есть цветение вишен,берез откровенность...
Захватило дыханье от тихого счастья,
Ведь Ты вырвался нынче из смерти оков,
Плывут в небо каштаны зеленым распятьем,
Живут души творцов в пузырьках облаков...
И я знаю что мы в стихах наших как братья...
Прерывая слезами вселенский галоп
Заключаем небесность в горячих объятьях,
Все сугробы сплетаем в бессмертный цветок...
Словно два рукава подвенечного платья...
Как над бездной бесхлебной святой колосок...