Тихо кругом - ведь ты улетела,
праздник закончился мой.
Рифмы валяются всюду без дела
ставшие просто водой.
Медленно струйкой тонкой стекает
радость былая во мне.
В дым превратившись, вдруг исчезает
сном в наползающей тьме.
Мир мой становится снова унылым,
стелется серая грусть.
Горьким и вязким мотивом постылым,
выученным наизусть...
© Bazil Borg 2018