Я не знаю для чего пишу стихи.
Бред из пресного, бездрожевого теста.
В жизни говорить я не люблю,
А с руки слова несутся смело.
Для чего бессмысленность сего?
Что мне даст негчемность мысли?
Неучь современности и грязь.
Вот что я есть в теле бренном.
Для чего пишу день отодня?
Слабость духа? Или просто глупость?