У бессмертной серебряной скрипки
был хороший, но смертный хозяин.
Обращался с ней нежно, но пылко.
Он играл на ней чаще ночами.
Изливал свою боль и страданье,
заглушал их мелодией плавной.
Оживлял ее теплым дыханьем,
и рассказывал ей о главном.
Но узнала однажды скрипка,
что хозяин на грани смерти,
что любовь для него лишь пытка,
и над ним насмехаются черти.
Разрывал он на скрипке струны,
но не знал, что ей тоже больно.
И под светом серебряно-лунным
поддавалась она безвольно...
Но когда он светился счастьем,
ничего не могло быть нежнее,
его рук, проявлявших участье
и даривших любому спасенье.
Хоть бессмертна душа этой скрипки,
не забыть ей вовек касаний,
невесомых, рождавших улыбку,
что оставил ей тот хозяин...