Живая роза на моем столе -
живая грёза в тонком хрустале…
Ну что она такое, эта роза ?
Она - реальность ?
Лишь времени всего метаморфоза,
пространства дальность,
бутон миров… Она не одинока,
моя реальность :
все лепестки из одного истока
и их фатальность…
Пришла пора и роза умирает,
увы, банальность.
Так, слой за слоем, время обрывает
и всю реальность.
Вот-вот слетит последний лепесток…
Но всё равно останется исток.