Стоят две поэтические женщины
В подслеповатой памяти людской.
Ничем не вдольны и не перекрещены,
Но век определил расклад такой.
Одна монетно-бронзова и царственна,
Точёный ракурс выгоден всегда.
И ровно, равно как и нелекарственно
Стихов струится мёртвая вода.
Другая непрерывная, растущая,
Хватающая пульсом бытиё.
И на себе покровы кожи рвущая
Ростками слов, растущих из неё.
Лихой бедой целована и мечена,
Ушла, освободившись от оков,
Когда уже на теле изувеченном
Не стало мест от выросших стихов.
И мне, что к слову в скромности прибавлена,
Словесной правды хочется такой.
Не вся ростками кожа порастравлена.
И к чёрту этот царственный покой.