То, что нас не убивает,
остается навсегда:
в сердце пропуском удара,
сеткой черной под глаза -
неизбежным и холодным,
как бетонная стена,
как больничная палата,
как гранитная плита.
Те, что нас не убивают,
не уходят никуда,
как осколки в нас врастают
и меняют голоса -
наши тихие молитвы
теперь слышат небеса,
хоть у каждой гул металла
и его же пустота.
То, что нас не убивает,
прорастает, как трава -
ровно стелется, вздыхает
в свете ясного окна,
за которым шумно, звонко
разыгралась детвора,
за которым зыбко, тонко
проплывают облака.
То, что нас не убивает
может делать нам больней,
монотонно выбирая
весь остаток наших дней,
но мы снова оживаем
в радости простых вещей...
То, что нас не убивает -
делает из нас людей!