Далеко в деревне, в маленькой избушке,
Топит вечерами, чтоб согреться, печь.
Каждый день, вздыхая, в гости ждёт старушка -
Ждёт родных и верит в несказанность встреч.
Только в ту деревню к ней никто не едет,
И никто не пишет писем уж давно.
Красочный халат свой и платок наденет,
Выйдет, как обычно, утром на крыльцо.
Много лет старушке. Сединой блистая,
Потускнев, на стуле сядет у окна.
Старые конверты наугад листая,
Радуется жизни, как дитя она.
Неужель забыли бедную старушку?
Отказались лихо, стала не нужна?
А совсем недавно в старую избушку
Постучала грозно страшная беда.
Заболела сильно встать, с постели мочи
Нет совсем. Где силы? Кто их отобрал?
Боязно встречает наступленье ночи…
Я о той старушке ни слова не соврал.
Думала ли? Знала? И за что ей это?!
На погибель лютую оставив пропадать.
Не щемит в груди детей, что свою мать где-то,
В доме в одиночестве по-скотски умирать.
Вспоминала молодость, и детей, и внуков,
Добрая и старая, глядя в потолок.
Прислушиваясь, разбирала чистоту всех звуков,
Счастлива, что делает воздуха глаток.
Не включает в доме свет, пылью всё накрылось,
И не топлена давно ветхая избушка…
Потому что в доме том жизнь остановилась,
Больше нет её теперь. Умерла старушка.