Писать о смерти, об уходе нужны особые слова.
Не «во саду ли, в огороде», где ягоды, цветы, трава…
Не «пусть всегда…», не «будет солнце», не «буду я»… Чуть о другом…
Бывает, слово задохнется и чудо музыки - вверх дном…
Писать о смерти в прозе, в рифму дано не всем. Мне не дано.
Я струнам доверял и грифу рассказывать – «про чё кино».
Я спрашивал у скал ответа на главный, на любой вопрос.
Что было дорого мне? Лето. Что я дарил? Букеты роз.
Мне снится - смерть неотвратима. Когда и как? Не всё ль равно.
Любил, и был не раз любимым, и на всю жизнь. Веретено
Моей судьбы и строк простецких рассыпалось буквально в пыль.
Я жизнью пьян сейчас мертвецки. И вот, со мной прощаясь, быль
Предстала в белом одеянии. Улыбка - глаз не отвести.
Я слышу чьи-то предсказания, они звучат, как дивный стих.
И чья-то песня льется трелью о чем-то вечном, неземном.
Глаза последнего апреля грустны, печальны... Но над злом
Стоит добро, и слава Небу. Так просто. Просто и легко.
И мир остался не изведан… И звезды уж недалеко…
Исхожены дороги счастья, немало стерто башмаков.
Как крепко держат за запястья надежда, вера и …