Я распиливал взглядом дверь,
За которой стояла Она.
Она мне чужая теперь.
Она - там. Считает до ста...
Там в проёме на четверть окна
Ей не первый раз вниз лететь
От того, что всегда одна.
Ей случается часто болеть.
Её пальцы - прозрачней льда.
В голове её ходит смерть
И в печали всегда глаза
За очками - не хочет смотреть.
В этом мире боли сполна
Ей пришлось уж давно претерпеть.
Ей осталось считать до ста,
Мне - смотреть в приоткрытую дверь.
14.04.2018