Восьмой этаж. балкон.
Мужчина. Взгляд беглый
В открытое окно.
Внизу снег лежит белый.
Вино омывает глотку,
Но увы, бутылка пуста.
Ее заменяет прозрачная стопка,
И стала мысль не так ясна.
Взрослая жизнь кошмар.
Время вернуть нереально.
Радость куда-то ушла,
Хлопнув дверью ему на прощанье.
Машины куда-то едут,
Водители знают цель,
По асфальту едут и снегу,
Позади оставляя тень.
На восьмом, все так же:
Тишина. Крики. Смех. Тишина.
Он один всё так же,
Третья стопка допита до дна.
Бутылка вина упала,
Осколок в босую ногу.
Улыбка с лица не пропала,
Тишина гуляет по дому.
Тишина, крики, смех и стоны,
А тело ведь совсем не болит.
Кровь течет просто условно,
Пока душа выбивает тайник.
Всё затихло, кажется.
Ни людей нет, ни машин.
По сторонам оглянется,
И тихо прошепчет "один".
Он тянет руку назад,
Чтобы кто-то втянул его.
Вперёд толкает азарт,
Да и сзади нет никого.
Мгновение..
Жизнь прекрасна.
Мгновение...
Снег уже красный.