Я знаю одного поэта.
Он с детства лысый.
Описывать всего портрета-
Не вижу смысла.
Он головою очень умный,
Как все засранцы.
Вообще-то, он окончил уни,
К тому ж британский.
И мы с ним родственники где-то,
И одногодки,
И хоть кентуемся с ним с детства,
Нет общей фотки.
Но всё это не суть, не важно,
Что он плешивый.
С ним познакомившись однажды
Любой решил бы,
Что это человек закалки
Стальной, советский.
Он каждого заколебал бы,
И не по-детски.
К тому же я соврал вначале.
Он пишет прозу.
Стреляет очень метко чаек
И папиросы.
Стихи мои не терпит, тут он
Неоспоримый.
Что это бесконечно глупо-
Писать для рифмы.