Вот говорят, – пишите кровью, –
Но уточнить хочу: Какой?
Венозной? Той, что к сердцу? Тёмной?
Или какой-нибудь другой?
Артериальной, алой, свежей?
Нежнейшим кончиком пера
Вдруг пальчик уколоть небрежно...
Бумага стерпит, ведь добра.
Забрызгав белый снег тетради,
Чуть, капиллярно по листам,
Поэт совсем не кровожаден,
Слегка пугается и сам.
Закапать бы, кап-кап, кроваво,
Но группа с резусом не та,
Гемоглобин и вовсе ржавый,
Да, авитаминоз – весна!
Но, говорят, – творите кровью,
Внезапный ощутив прилив.
А, может быть, пером по горлу?
Пейзаж заснеженный залив.
Не каждому дано осилить
Эритроцитное письмо,
Краснеют книги в модном стиле
От схожих с кетчупами слов.
Смешались фразы, буквы, вопли,
Вот это пыл, азарт и нерв!
А розоватенькие сопли
Для анемичек, но не стерв.
Кто может, тот пусть пишет кровью.
Бинты вот здесь, недалеко,
Но драйв кровавых строк не скроют –
Текут разжиженной рекой.
Да, кровь везде, куда ни кинься:
Война, болезни и... любовь.
Но ложь ли, глупость, правда жизни? –
Зарифмовать со словом «кровь».
Сказали вы: плещите кровью!
А можно донорской, чужой?
Хочу своей. Насупив брови,
Чем есть, тем и пишу порой...
Пишите кровью, раз прижало,
Хоть плазмой! Каплею, ручьём.
Поэта беспощадно жало,
И вампиризм тут ни при чём.