Нострадамус
Поэт пророчеством страдает:
Он сам не знает, что болтатет.
Зато иные племена
В года иные и столетья,
Находят сходство лихолетья,
В стихах описанном до дна.
В том, что сегодня мог узреть я!
Хвала, Поэт, тебе, хвала,
Нет слов воспеть твои дела!
Ты Предсказатель, врач великий,
Астролог, медик Короля,
Тобою полнится земля,
О! Ты, Отец крутых открытий,
Как говорится, от нуля!
Но извини , о, Гений Мистик,
Твои Центурьи просто листик
С катренами невнятных слов,
Где смысл тёмен, многозначен,
Порой давным давно утрачен,
А иногда совсем не нов,
Да век иной у нас, тем паче!
No, no. постой меня сбивать,
Ведь верят люди в бога мать,
В попа и черного кота,
Что в понедельник будет худо,
Что сотворит Колдунья чудо,
Что жизнь за гробом еще та,
И верят в рай и ад покуда!
Людьми несложно управлять:
Заставь их верить, чуда ждать.
Что кто-то там, хоть чёрт рогатый,
Всё и за всех решит путём,
Авто подарит, новый дом,
Вскопает огород лопатой!
Но каждый должен стать рабом!
Рабом он станет, глух и нем,
Что есть решение проблем!
Но на грядущие столетья
Им Предсказатель ох, как нужен!
Он путеводной нитью служит,
Для фактов и событий сетью,
И всё, что надо- обнаружит!