* * *
Как лист увядший, падает на душу
Последний вздох прощания моих друзей.
Но, уходя, я слова не нарушу
Быть правды маяком для зрячих всех людей.
Но туча наползла на дом мой, землю, город,
Спасенья нет: умри иль задохнись.
Скрипя, колодца повернулся ворот
И я с водой в ведре взлетаю. Ввысь?
Кто знает, есть ли правда, свет и совесть,
Чем я поклялся быть или хотя бы стать.
Казалось мне, что есть. А если ошибаюсь?
Кончается моя последняя к вам повесть.
Поверьте, мне так больно уплывать,
Но делать нечего. И я прощаюсь...
* * *
Как лист увядший падает на душу,
На землю упадёт моё последнее «Прости»,
И как росинка, павшая с небес на сушу,
Оставит – нет, не влагу, только боль в груди.
Чужая ласка мне чужой больнее злости,
Когда отнимут мой родной кусок земли,
Моих друзей и предков моих кости
И лживо-нежно скажут: «Не грусти».
Моя холодная и серая земля
Была моей – и я любил её за это
И ничего не требовал взамен.
А мне остались только доски корабля
И старые засохшие сонеты
И жёлтые страницы Книги Перемен.
* * *
Как лист увядший падает на душу,
Когда на горькой Родине твоей
Последнего учёного задушат
И вдруг злодеем будет назван книгочей.
Последний негодяй за то в почёте,
Что книги ни одной нет у него.
За что же, люди, вы на Знание плюёте?
Зачем ломаете вы стило и перо?
И любопытство стало здесь пороком
И на ответы здесь вопросов нет.
Есть только осень без конца и без начала.
Сегодня непристойно быть пророком,
И «вредно для народа» написать сонет.
Вот почему я на корабль взошёл с причала.
* * *
Как лист увядший падает на душу,
Когда в последний раз мне помахав рукой,
Ты вынешь сочную, упитанную грушу,
Укусишь, развернёшься и уйдёшь домой.
И на дороге пыльной капли сока
Моими мне покажутся слезами.
Какой, однако, грубый смех у рока,
Который почему-то так возвышен нами...
Прощай, моя прекрасная богиня
Я передам тебе с мальчишкой огурец,
Пусть будет он моим последним даром.
Я был, похоже, чересчур наивен,
Ходил по рынку жизни, как слепец
И мадригалы я слагал канавам.
http://www.rusf.ru/abs/konkurs/k_son03.htm