Месяц бел, всюду призраки,
тех что были не признаны
снегом я, да погостом я
шла, как худо-то, господи…
А в руке не сирень моя -
пара яблок, да хлебушек
маетой белой января
стынет сердце – воробышек.
А вокруг бродят те, кто не
успокоились, бедные
про весну в птичьей толкотне,
про любовь, да последнюю,
шепчут, губы белёсые,
вместо глаз только впадины,
помнят, видно, по осени -
всё подтёки да ссадины.
Да, зима уже… Кушайте,
вот вам хлеб, вот вам яблоки,
а они вокруг кружатся
легче лёгкого облака.
…Постояла, да в путь назад,
я приду ещё летом…
Оглянулась - горит звезда
над приютом поэтов.