Душа бездарного поэта
Потёмки смысла и любви,
Тоской изъедена подкорка,
Погреба ненужных никому идей,
Не описать словами все тревоги.
Творец не должен быть голодным
Должен он книги пожирать глазами
Выискивая новые смыслы и слова.
Безумен тот зовущийся поэтом,
Поэзия глупейшее из действ.
В ней свободы так немного,
Что можешь заблудится весь.
Здесь шаг один
и тот с обравы.
Поэт здесь как художник,
Но кисть его
словесность.
Слово может быть шпагой,
в умелых руках разить сердца,
Может топором,
рубить древа лжи и порока,
Может палашом,
разрубать покоя латы.
Но слова лишь звуки,
лишь носитель смысла.
О, братия поэтов!
Вы заперты в гнусавых мыслях бытия,
Вы будто в цепи заключили слово.
Пишите вы не как творцы,
а лишь как цех.
И пусть складно и красиво говорите,
Но говорите вы лишь старые слова!
Забыли вы о праве,
О праве,
что потом и кровью солдаты,
из хладных рук прошлых умельцев
вырвали с корнем.
Это право- слова,
Не те, что были когда-то,
А те, что горят,
обжигая.
В той мякоти сердца
имя которой душа.
В веке 20 новые смыслы искали,
Языцы творили,
сгорая.
Вам дарована радость творить
бессловесно,
лишь звуком.
Вы от неё отмахнулись.
Вновь на борт взгромоздили
рабов золотого тельца.
Чьё тело, не злато, но время.
Чьё нутро все забито
прогнившей
сутью
языка.
Зовёте вы
себя
"творцы".
Но пишите
вы
не ради наслажденья,
А лишь
обслуживать
дворцы.
Написано все было и до нас,
Потрачены слова и звуки,
И мы,
барахтаясь в болоте,
изыскиваем дно.