Летний лагерь, дождь, девчонка,
в тонком платьице дрожит,
по мишени бьет с винтовки,
в туман белый, где ежи.
Пальцем ткнул в нее вожатый,
- за отряд стрелять пойдешь,
пионерский наш, крылатый,
и не важно, что льет дождь.
Взгляд насмешливый мальчишек,
ну, куда ей, - в молоко,
понабрали серых мышек,
как в заезженном кино.
А девчонка без сноровки,
бьет в десятку десять раз,
пусть дрожит в руках винтовка,
и слезится правый глаз.
И вручили ей ракетку
из пластмассы со стеклом,
как девчонки самой меткой,
в цель попавшей под дождем.
И Гагарин в ней на фото,
улыбался, как родной,
и кричал над ухом кто – то,
наш отряд всегда с тобой.
Улыбаясь виновато,
к небу вздернула медаль,
вкус степного аромата,
принесла сквозь время даль.
И когда все славят небо,
космонавтики парад,
вспоминаю я, то лето,
пионерский наш отряд.