Мечты... Что нам ещё осталось?
Где силы брать для новых дней,
В которых подлая усталость
Проснулась раньше всех теней.
И, заполняя собой время,
Не торопилась никуда...
В котомки складывало бремя
И непрожитые года...
Лишь грёзы снов полувоздушных
В переворотах бытия,
Смогли фантазией не скучной
В себе удерживать меня...
Страницы падают из книги,
Всё тоньше плотность древних слов,
В которых роемся до ныне,
В надежде чувств, или стихов.
Как мало смысла есть в насущном...
Как много междометий в нём...
Полётом дум, полувоздушным,
Полуистлевший бред, иль сон.
12.04.18.