Гудят в трубе простужено ветра.
Мелькают дни, как блики полустанков.
Нет ничего вкуснее, чем баранки
И чай из самовара после сна.
Его тепло, как детская мечта
О сдобе, что из бабушкиной печки,
О шумных играх с малышней у речки
И замке, что построен из песка.
За окнами неяркий лунный блик
Струится нитью тех воспоминаний,
Не сбывшихся и сбывшихся желаний,
Что возникают в темноте на миг.
Но, милый друг… Все это – миражи,
Пришедшие из детских сновидений.
К ногам упавших призрачных мгновений,
Что прячем мы на самом дне души.