Она писала стихи и скрывала о ком,
В ее руке не бывал часто ластик.
Она писала от сердца и там глубоко
Жила малютка-надежда на счастье.
Она писала слезами, писала в ночи,
Она писала без повода даже,
Она писала душою, писала стихи... для народа,
И те, что она никому не покажет.
Оно писала про счастье, про боль, про беду,
Она не умела писать по заказу
Она сочиняла надежду, мечту
И верила в свою сказку...
Ее крылатые строки стремились на землю
И разбивались о черствую реальность,
Ее мечты становились заоблачной целью,
Но попытки взлететь обретали фатальность.
Тогда она осталась посередине.
Фактически здесь, но душою со звёздами,
Не там, и не тут, и везде на чужбине,
Космическим телом, увы, не опознанным…
Ее непонятна всем людям обитель
Где-то над полом и под потолком.
Она писала стихи и не слушала критику,
Она писала стихи… и скрывала о ком.