Над дачной кучею-мала,
окраину по мгле размазав,
буровят ночь два красных глаза -
дозорные сети Билайн
на вышке. И, гляди: никак,
уже рывками по флагштоку
там поднимают к тучам что-то -
всё, что угодно... Но - не флаг.
И видится в прищуре век:
на полосе тумана рея,
в петле болтается на рее
придурошный двадцатый век.
Под коим, брызгами пыля,
со свистом рваной парусины
всё мимо по шоссе машины
бегут, как крысы с корабля.
А мне поручено одно:
исторгнуть собственное сердце
чтоб путник смог успеть согреться.
А тут волна стучит в окно...
И этот свет ещё пока
не утонул - в пространстве голом
теряет силы Ноев голубь...
И не находит островка.
26.10.2004