Была бы жизнь во Франции чудесна,
Когда б там было для писаний место.
Но не имевши своего угла,
Она жила без твёрдого стола.
На кухне стол был весь загромождённый,
И от посуды не освобождённый,
Как прикоснёшься в этому столу,
Разъедется по скользкому полу.
К тому же он стоял в темнице,
Без окон и дверей,где свет струится,
И падал лучик с дальнего оконца,
И то,когда в него попало солнце.
Второй был стол плетёный,он для сада,
Его коленкой подпирать всяк надо,
Ибо он трясся судорожной жрожью,
Когда его касались осторожно.
Марина с ним таскалась целым летом,
В сад,залитый вовсю преярким светом.
Чтобы писалось лучше на природе.
И тут у ней всё получалось вроде.
Но в двух шагах от сада шла тропинка,
Была на ней истоптана травинка,
По ней шли целый день на пляж и с пляжа,
Курортники,туристы,дети даже.
Всем духом творчества в себя поринув,
Писала здесь свои стихи Марина,
Их до сих пор мы с трепетом читаем,
Цветаеву Марину вспоминаем!