Не всё на Свете так прекрасно,
как видим в детстве мы с тобой,
но жизнь проходит не напрасно
с такой красивою судьбой.
Идём по жизни торопливо
и смотрим всё же боязливо,
снимая пенки с горя дней,
производя догляд идей,
что побеждают непременно
в осенней изморози лет.
Тобой рождённые на Свет
стихи идут в народ степенно,
ни в этом, что ли, смысл бытья?
Вопросом сим задался я.
Но нет ответа, извините,
вы подлого меня, друзья,
мои стихи давно в зените.
Поэту иначе нельзя
являться в Свет осенней стынью
прикрытой едкой в сути синью
под вьюжный ветер вихревой.
Когда степями верховой
вас догоняет в поле грусти,
печаль с бедою впереди,
но без надежды, без любви,
когда летят кресты над Русью
и содрогается Земля,
поделать ничего нельзя.
Да потому что, ты младенец,
и наступает тишина...
...вверху сидящий – отщепенец.
Шагает по стране война