На серых проборах затерянных улиц
Бессмысленно тянутся к пропастям люди,
Под тяжестью неба крыши прогнулись,
А лица прохожих как грязные кружки,
В которых напитком простуженным души...
Разжились в сердцах тараканы сомнений,
Сжирают они каждый лучик тепла,
Как много в тех людях больных накоплений,
Не сможет помочь им гнедая весна...
Как много в цветущих черешнях мучений...
А жизни дрожат в ледяном оверштаге,
Срезая углы там где нужно проплыть,
Вонзившись в Христа злобой точно ножами,
Пытаясь в себе Бога-сына убить.
Вращаясь во тьме непонятных заклятий.
Опять дребезжат стекла судеб разбитых,
Из окон холодных вновь прыгают души,
Как много небес на болото пролитых,
На серых проборах блудник и мокрушник...
Как много безумьем и горем убитых...
Дурацкая жизнь на соломе промокшей,
В тулупах цветенья шатаются рощи,
И солнце во тьме свое злато полощет,
И нищих собрав вновь ослепший паромщик
Везет в никуда как забытых героев.
Весна,все в старинном расстройстве-печали,
Романсы не в такт поют птицы в ветвях,
Над серым пробором белесые дали,
В гробницах домов жует истину прах...
Видать даже ангелы жить отказались...
А для новой жизни один только взмах,
Но даже на взмах в полутьме не решались
А снова хотели быть как Варраван...