Быть может, кто-то скажет,
Что утром слишком вяло,
Что сонные людишки
По улицам идут.
Но если кто докажет,
Что в жизни не бывало,
Как говорят нам книжки,-
Любовь и там и тут.
Что утром просыпается природа,
И соловьи так весело поют,
Не буйствует пока ещё погода,
И ветры отдохнуть ещё дают.
Сутра никто ещё не полон злости
И не кричит никто, повсюду тишь.
И не зайдут не прошеные гости
В твой старый дом, где у окна грустишь.
Грустишь не оттого, что утро,
Не оттого, что холодно немного,
А оттого, что милый почему-то
Не сообщил, что предстоит дорога.
Дорога не желанна, не любима,
Судьба решила, что должно быть так,
Реальна, к сожалению, не мнима,
Ведь там, вдали, погиб твой первый враг.
Вы спросите – "А почему он ценен?
Ведь враг - он плох, его не должны чтить!"
"А почему же, милый, ты уверен,
Что враг – он тот, кого нельзя любить?"
Любить за то, что он учил вас жизни,
Любить за то, что страхи убивал,
Да он сосед ведь по твоей Отчизне,
Не ненавидел он, он ведь играл.
Играл с судьбою он твоей, но так умело,
Боль причинял, но спас тебя, однако,
Его назвать ты можешь другом смело
И прославлять его дела неоднократно.
Он не убил, а значит, предал силы,
Характер стойкий в теле воспитал,
И пусть тебе он не казался милым,
Лишь после смерти ты всё осознал.
Да, так всегда, не ценим, что имеем,
А, потеряв, скорбим, каря себя.
Да как мы можем, как мы только смеем –
Ну почему ж не можем жить, любя…
На сей вопрос нам не найти ответа,
Нам не заставить нежно литься кровь,
Но способ есть один, помимо света –
Ведь это приславутая любовь!