Для кого- то просто смешно.
Для кого- то пустой абсурд-
Пить из старых мехов вино,
Призывая на Божий суд.
Тех,кто пил из густых кровей.
Дара Божьего виноград,
Оставляя осадок на дне.
Из насмешек,плевков,злорадств...
Ко всем тем,кто душой ослеп.
Для кого был порой смешон.
И житейски совсем нелеп.
Шёл за совестью Башлачёв...
Может быть ни узды,может быть ни седла.
Не имея,как гнёзд птичьих кроткий Христос.
Чья душа словно нить заплеталась в узлах.
Приходил он задать наболевший вопрос:
Чья рука на плече?Чья печать на крыле?
И кому в лунном поле душой гулять?
Кто поклялся на том,самом главном мече,
Что привычно нам " совестью" называть?
И хоть снова звенит колокольчиков звон.
По российской распятой,нескладной душе.
Ты прислуШайся там в тиШине где- то он,
Тот чья имя имён с двумя крайними Ш...
Трудно быть одному и струной пробивать
В душах латы из синего,твёрдого льда.
И с ума не сойти и струну не порвать.
И удар принимать,как Божественный дар...
Проще жить не тужить,не внимая окрест,
Как томятся,болеют живою душой.
Не нести виноватый,заплёванный Крест.
Семь кругов,заклиная,что- Всё хорошо...
Кто не знал,как недужит болящую душу сырая метель.
Сквозь кого не сквозил ветер верной,пьянящей любви.
Кто не вник,как метель мягко стелет постель.
Тот с душой цвета сажи,как есть- живи...
Суй в открытую руку зажатый кулак.
Прячь гримасы души под расцвеченный грим.
И в свой срок на твоих живоСносных полях.
Что взойдёт,расцветёт?Не огонь..,- чёрный дым...
А ручьи его слов всё одно зазвенят.
И раскроются ножны из синего льда.
Дым рассеется,и...станут Истиной Дня.
Слог,да Бог на порог,да лесная вода...
И кому не дано ясно- звёздно гореть,
Заплетая слова со стальною струной.
Хоть минуту молчанья сумейте сберечь
Перед тем,кто так рано ушёл на " восьмой"...