У нас поэтов, тех, высоких,
Не так и много на Земле,
Они уходят все до срока,
Живут, как будто на войне,
На них клинок всегда заточен
И их судьба предрешена,
И тот удар предельно точен,
Не дрогнет дьявола рука.
Но почему ж их так боятся
Все те, кто выше и сильней
И чтоб на троне удержаться
Вновь призывают палачей?
Да потому что нет опасней
Той правды, что народ ведёт,
Чем преступления ужасней,
Скорее затыкают рот.
Они живут, как на вулкане
И Пушкин был когда-то прав:
"Из искры разгорится пламя",
Законы всей Земли поправ,
Но на обломках самовластья
Уже распишутся не те.
Страшнее всё-таки безвластие,
Но а поэт, поэт везде.
Он никогда молчать не станет,
Пока горит его душа,
Он и из гроба даже встанет,
Что содрогнутся небеса.
Таких поэтов мир заждался,
Что режут правду напрямик,
Но их посыл в веках остался,
Хоть жили все всего лишь миг.