Вы не любили умирать по пьяни?
Вы не любили воскресать с глотком?
Что говорил я этой сотой даме?
Кому поганил я помаду языком?
И, что мне та несчастная молитва,
Которую ты вечером плетешь?
Я открываю новую «поллитру»
И выпиваю, раз ты не нальешь.
И день гудит! И ночь моя не тише:
Читаются, горят мои стихи.
Увозят труп упавший утром с крыши…
Но то не я. То, прошлые грехи.