Поэт, как белка, крутит колесо.
Покуда день-младенец невесом
И пламенными символами свит,
Поэт исполнен рвения ловить
В заученный приём, знакомый ритм
Неповторимость утренней зари.
Но, кто не глух совсем, тот слышит сам
Как музыкою птичьи голоса
Естественно и живо вплетены
В лазурный гребень розовой волны.
Поэзия – всё тот же монолог –
Пылится очевидностью стекло,
Как свет не расплескать в её горсти,
Как до безмолвья слово возвести?