Не пасутся больше кони на серебряном лугу
и не хлопает в ладони ветер, пьющий на бегу
клевера настой медвяный, разнотравья аромат
и берёзы запах банный с пустословием грачат.
У эпохи свой порядок, ей природа не указ,
вернисаж капустных грядок с проблеском вьюнковых глаз
укатился к дальним сёлам, затаившимся в тиши,
чтоб не видеть произвола смог рождающих машин.
Я там рос, потом уехал, но вернулся вновь туда,
свежий воздух мне утеха, сахаром кусочек льда
от сосульки под стрехою, мёдом – сходка сизарей
и туманы над рекою в августе и сентябре.
Не пасутся больше кони на серебряном лугу,
весельчак пастух Афоня не наточит острогу
на шальных весенних щучек с полюбовною игрой,
половодье без излучин заливающих икрой…
«»»»»»»»»