Двенадцатое, вроде бы , апреля
А с неба снег, как будто в феврале.
Испорчена и третья вся неделя.
Не весело ,а грустно на селе.
«Скукожился» вон пёс дворовый,
с испуга, аль от скуки, вдруг завыл.
Апрель какой-то очень не здоровый
И дед, который день уже, простыл.
А может, не простыл, а заскучал.
Ему бы в сад. По грязи не добраться.
Сидеть у телевизора устал.
Откуда настроению тут взяться.
Ворчит старуха и рассаду поливая,
Жалеет, что «попёрла» она в рост.
Когда придет весна, никто не знает.
И вроде бы вопрос то, очень прост…
И как там в мире?
На Урале задержалась.
Придёт, конечно. Речь ведь не о том.
Терпенья нет. А вроде бы и малость.
Дела ведь не отложишь «на потом».
А может зря торопимся, спешим.
Ведь быть весне. Не может быть и речи.
Природу мы наверное смешим.
А лучше бы готовились все к встрече..
Ведь будут снова яблони в цвету
И будет соловей в цветущей роще.
Ждем с нетерпением мы эту красоту.
И каждый год все на погоду ропщем.
Не проще ли обычно ждать и ждать
И радоваться дням и понимать…
*****