В двадцатых числах сентября
Притихли ивы, рядом скорчась,
И кутаются в свой наряд
Как от людей скрывая горечь.
В двадцатых числах сентября
Я дописал свою поэму,
Задернул пыльную портьеру,
Я не раскрыл святую тему
А - может быть и зря.