Когда б я был
Немножечко другим,
Летал тогда б
По небу словно утка,
Ведь по земле
Ходить мне стало
Жутко,
А небо мы
Чертям не отдадим.
Я верил, что
Рожден был Октябрем,
Теперь же верю
В то, что создан Богом.
Мой путь такой,
Как русская дорога:
То поворот,
То лужа, то затон.
Как тут мне быть?
Не видно ни хрена.
Все фонари
Стоят не там
Где надо,
Вместо ворот
Высокая ограда,
А позади лишь
Темная вода.