Да что писать, когда в башке дыра
И из нее не выудишь и слова,
Мне так хреново от того, что иногда
Обуревает желанье казановы.
Пульс на виске и вены по рукам
Гоняют кровь и подгоняют
К тому же месту, где языкам
И робким ртам все разъясняют.
Дрожь по ногам бежит под 10 баллов,
Не будь я мужиком, цунами бы пустил.
Мне бы остыть, пройтись пару кварталов,
Пока всю душу через похоть не спустил.
Идя по парку, видишь, леди в юбке,
А лихорадка снова по вискам.
Как же бороться с этим, люди?
Желание дать волю мыслям и рукам.
После, как ты притормозишь немного,
Поймешь и здрава оценив всю суть
Ты хочешь тихо, нежно недотрогу
Взять в сети и на дно к себе тянуть,
А там твори, того, чего так хочешь
И не страшись укоров в свою сущность,
Ведь моя сущность - это сущий ад,
Там тишина - все миф, миф и беззвучность.
Ори на выдохе, кричи, кричи!
Пока мне плохо, всем вокруг так ярко светит.
Теперь же демон мой, прошу, молчи,
Ведь все равно никто и никогда нам не ответит...
Что же плохого в том, что ты не лжец
И не твоя прерогатива - сотни масок?
Искусно бы прекрасную ласкал творец,
Без сочинения, ироний, лжи и сказок.