В круговерти похмельного дня,
У продмага, устало рассеян,
Белый свет вдохновенно кляня,
Мужичок «колдовал» над портвейном.
Так и сяк он бутылку крутил,
Но открыть получалось не споро,
И, намаявшись, друга спросил
Распаляясь от этого «горя».
«Вот сидим мы в далёкой глуши,
Позабыты людьми и страною,
А скажи мне, браток, от души,
Что роднит нас с Москвою самОю?»
До вопросов ли дело тому…
Он замямлил невнятно и робко,
И «философ» ответил ему:
Пробки, Ваня, проклятые ПРОБКИ!
12.04.2018