Играл Монмартр листопадом,
осенний дождик моросил,
сквозила мерзлая прохлада,
лист медный над землей парил.
Распишет дождик акварели,
вздохнет глубоко старый дом,
не слышны пташек гвалт и трели,
Монмартр спит потухшим днем.
Художник шарфик поправляет,
с берета капает вода,
вечерней дымкой краски тают,
гудят лениво провода.
На мостовой- озера лужиц,
прохожий зонтиком махнул,
он навсегда с Монмартром дружен,
здесь тишь, не слышен улиц гул.
И только звуки патефона,
да блеск ночного Кабарэ,
вдруг потревожат город словно,
и лист станцует на дворе.