Если не был бы я в этой жизни поэтом,
То, наверно, тогда продавал бы цветы,
Собирал композиции пышных букетов
И выращивал листья душистой травы.
Я бы жил в городишке портновской булавкой
Затерявшемся между заснеженных скал,
Где мою небольшую цветочную лавку
Непременно бы каждый из жителей знал.
Для тебя я ночами растил бы в теплицах
Васильки и срывал их как только взойдут,
Чтобы мы от прохожих в них прятали лица,
Вновь прилюдно целуясь на лавках в саду.
Аромат розовеющей парковой вишни
Заменил бы густой сигаретный дым,
И наверное мне в этой сказочной жизни
Не пришлось бы вообще умирать молодым.
Я ушел бы навечно солидным мужчиной,
Возвращаясь домой в вечереющий час,
Когда с грохотом вдруг у дверей магазина
Меня сбил бы слетевший с дороги КамАЗ.
Если не был бы я в этой жизни поэтом,
Мне пришлось бы цветочную лавку открыть.
Но, к несчастью, я знаю, что даже все это
Не смогло бы, увы, ничего изменить.