В моей весне, пожалуй, больше осени,
Но это не причина для печали,
И чернь волос, с годами, чаще с проседью,
И на губах, моих, печать молчанья.
Я этот возраст называю золотом,
Когда страстей не хочется уже,
И вечер, тихий, с чашкой кофе молотым,
И тишина... в израненной душе.