Путает волосы мыслями,
что тянут нитями далеко.
Небо, оно затянуто, будто бы молоко.
Пеною грусть ,
кто- то ее сдувает
Господи, сделай чтобы было легко!
Оставь тому, кто теряет,
хоть крохи,
Рассадою пусть,
чтобы новое проросло
Господи, мы счастливые скоморохи!
От малого, что не свернулось молоко,
Я не мешаю...
Все твое ремесло