Затянулся март, загулялся,
Закружился вьюгой слепой,
Будто гость, что на ночь остался,
А с утра пустился в запой.
С козырька сосульки свисают,
Словно сказочных снов леденцы,
С крыши снег на землю бросают,
То ли дворники, то ли жильцы
Захожу в знакомую лавку,
Отдохнуть от забот и интриг,
Здесь старик букинист под прилавком,
Прячет мудрость таинственных книг.
Жаль, что книга теперь не в почете,
Пропадает к перу интерес,
В рваном ритме и трезвом расчете,
Книжный бум потихоньку исчез.
Вместе с книгой уходит эпоха,
Ярких образов, громких имён,
Интернет – это, в общем, неплохо,
Только искоркой он обделен.
Как найти среди тысяч изданий,
Те слова, что согреют в мороз,
Чтобы в сонмище улиц и зданий,
Струны сердца задели до слез.
Выхожу на свою остановку,
(Март, проказник, флиртует с зимой!)
Прячу томик стихов под толстовку,
Интернет – это Идол не мой.
10.04.2о18 г.