не читай ты меня, не читай ты,
я не ведаю что говорю,
кто мной водит, прошу, не узнай ты,
чьим огнём я с рожденья горю
из каких ОНА измерений
создавалась привычкой во мне
и какой ОНА кровью питалась
в моём сердце, в моей голове
мои муки не звуки, а сабли –
эхолоты ночной глубины,
где глумятся ЕЁ кашалоты
над кальмарами аур и в сны
прилетают ЕЁ привиденья
и трассируют рыбками строк,
и в холодном поту изумленья
раздаются, как жабер шлепок..
просыпаясь, едва успеваю
я записывать эти слова,
и ОНА надо мной забывает
мой резонный вопрос: КТО ТЫ, А?!