Он цену знал себе иль нет?
Писал стихи, о чём угодно,
Из глубины прошедших лет
Его портрет, а сердцу больно.
На что растрачивал себя,
Сжигая каждый раз по капле,
А может гениев судьба
Вновь наступать на те же грабли
И умирать, и воскресать,
Презрев законы мироздания
И снова истину искать
На грани самоистязания.
Оценят ли тот адский труд,
Поймут ль когда-нибудь потомки
Или на веке проклянут,
Глумясь над памятью в сторонке,
Но тот, кто светит, будет жить,
Его душа не знает тления,
Она над бездною стоит,
Как некий символ откровения
И пропускает чрез себя
Все наши чаяния, боли
И это - гениев судьба,
Свободный дух в такой неволе,
Где каждый третий норовит
Тебя вдруг как-нибудь унизить,
Но пьедестал его стоит,
Слепой лишь только не увидит.