Всё перекликается. Некуда ступить, чтобы не задеть. Не стихи, не проза. Просто набор слов, звуков, мыслей. Как они не боятся писать?
Просто не могут остановить это в себе?
Подчинение чужой воле? Руки, душа не на месте, пока не испишешься, не выговоришься? Как это понять?
Воля. Вол я. Я вол. По словарю получается «воля» ужасный вид существа – сельскохозяйственный кастрированный бык.
Нагружаемся стихами и тащим их, тянем по земле, не понимая, чья это ноша – своя или чужая.
Моя воля. Твоя воля. Что это?
Собираешь смыслы и остаешься в пространстве бессмыслия. Не знаешь, где труднее дышать – там, где вопросы, или там, где ответы?
А рядом, совсем рядом, во всех, почти незаметно, что параллельно, простая, понятная жизнь. Со вкусами, с запахами, с холодом и теплом, с любовью и отторжением, с болью и ласкою.
Как смотрят на это животные? Как смотрят они на нас? Что видят? Можно это понять? Не сведет это знание нас с ума?
Где тот вопрос, который навсегда заполнит любого из нас пустотой?
Бояться вопросов. Бояться ответов. И не бояться слов. Тянут за собой бетонные, спрессованные плиты собранных ощущений, переживаний, чувств.
Чья это воля? Что есть наша воля?
И побежали опять в неизвестность мысли.
Где им конец? Где они все находят своё начало?
Там наше пристанище? Туда все мы движемся?
К слову?